...
Y entonces entonaste dulces gritos
comenzó el más viejo de los ritos
¿fuiste tu, fui yo o sencillamente fue algo superior?
y añadiste “si lo hacemos, tonto mío,
pues hagámoslo como es debido"
“y ¿cómo es eso?” pregunté y tú me dijiste “justamente así no”
y paraste, “me lo tengo prohibido”
yo protesté empapado y más que aturdido
y ahora sí que sí que yo...
me he perdido.
...
Me he perdido, de Nacho Vegas, está buena, no?
Un sms me recordó hace unos minutos que es 14 de febrero (sé que día es, pero...saben a qué me refiero) y me reclamo una entrada que ni siquiera estaba planeada, y no, no es esta (si ya te decepcionaste puedes retirarte).
Será que este año no hay musa "positiva" que eche a andar los engranajes de mi esencia, de mi cabeza y de mis labios (o dedos en la computadora), no. Mis ultimas relaciones han sido todo menos relajadas/gratificantes/disfrutables, la entrada de hoy noche está dirigida para la otra parte, para los "desafortunados" que no tienen con un amor con quien derramar miel, pintar el mundo de rosa y regalar elipses cruzadas. Y mejor aún, no es una entrada escrita por mi...mucho menos, la canción la conocen y la han cantado. Y almenos a uno le recordará a aquella chica que los dejo o a la que dejarón y que desearían estuviese ahora con ustedes. Para ellos es esto.
Darse de frente, sin querer ni buscar, contra un recuerdo doloroso o triste es una forma un tanto cruel de hacer el amor con el pasado. De besar viento, de abrazar sábanas frías, de acariciar telarañas en busca de su cabello, de dejar escapar una lagrima con aquel Carolina Herrera, de gritar sin que, quienes te rodean, sepan un comino que es lo que estas sufriendo, de seguir llorando su pérdida… de dormir con fantasmas.
Hubo una carta, doce películas, veintitrés canciones y un centenar de momentos, mil recuerdos que no necesitaron escribirse, una canción ( escuchada en algún reproductor de música ajeno, en una calle transitada de espectros)
Muchos de los recuerdos no son tan relevantes al tener contacto continuo con ellos, la canción…más de dos años de no escucharla, ni recordarla, ni de querer recordarla (obligándome a cambiar de pista en el DVD de Barakaldo/D.F.).
Ya estuvo bueno de este güey escribiendo, no?
Al menos este año...jaja, Bohemian Rhapsody....by The Muppets, buenas noches.
Recuerdo la primer noche cómo manager de “The Crow Songs”, la banda de una amiga del CCH, tuve que cargar con la mitad del equipo en el golf que acababa de comprar. Cerca de las dos de la madrugada terminamos de desmontar el equipo y de llevarlo, entre cadáveres de botellas, al coche. Media hora más tarde había dejado al baterista, a la vocal y al bajista en sus casas, para la tres de la mañana descargaba los amplificadores en casa de Maribel (mi amiga).
-Va moko, nos topamos mañana.
-Chido moka, se la riffaron tocando.
Prendí la radio y conduje hacia la carretera. Al pasar por un túnel la radio se fue y entre la estática escuche un Tic-Tac que no era de un reloj, busque bajo el asiento del copiloto y encontré el viejo afinador de Mari.
Al llegar a mi casa (entre las cinco y seis de la mañana), con ocio y taurina en mi sistema, buque en el aparatito (y en mi cabeza) alguna utilidad práctica, mientras preparaba algo de comer. En esto, y aprovechando que la comida aun no se calentaba, me lo acerqué a la boca y solté:
- Dooooo...
En la pantalla del aparato apareció un signo "+" que, supuse, me indicaba que tenía que subir el tono hasta alcanzar un "Do" afinado. Modulé mi voz:
- Dooóóó... - del "+" pasó al "-", y bajé el tono hasta conseguir el "OK" del afinador.
Contento como un niño con cuerdas vocales nuevas (había conseguido alcanzar, con mi misma voz, un Do redondo) continué afinando el resto de mi espectro tonal (Reeééèè, Miiìíì, Faààáá,) tarea que me hizo despertar a papá molesto, pues era sábado.
Así, dominando mi voz con la entereza de un soprano, cuando mi papá abrió la puerta, solté en Mi bemol:
- Hola pa’, llegue bien ¿Cómo estás? - (el afinador, escondido en mi chamarra, me dio su "OK").
- Has menos ruido, ya me despertaste y sabes que después ya no me puedo dormir. En serio, te vas de fiesta toda la noche, no llamas, llegas tarde, hueles a alcohol y aparte me despiertas en la madrugada…(NdE:sermón demasiado largo para escribirlo entero) - me dijo desafinando en Fa "-", según el aparato.
Tres o cuatro reclamos atonales después (cuando papá se fue a dormir), buscándole otra nueva utilidad al afinador, se me ocurrió acercármelo al pecho. Por su pantalla comprobé que los latidos de mi corazón sonaban medio semitono por debajo del Re.
Entonces, a las ocho y pico de la mañana me llamaste. Nada más descolgar el teléfono y oír tu voz me afiné por dentro.
Aqui planeaba insertar un video de la banda de una amiga...pero son tan chaffas que tienen el nombre de un videojuego, así que queda pendiente para mañana...o cunado la vea/lea de nuevo
Mi nombre no importa, sólo importa mi historia, sólo quiero que alguien lo sepa a 29 años de que sucediera, a casi tres décadas de que murió.
Vivía en ese entonces en Brodway Avenue, esquina con The 69 street, ¿qué mejor lugar para un dramaturgo emergente y amante de las artes? Para un inmigrante mexicano joven con ansias de vivir su sueño. Sabía que él vivía en el edificio Dakota, que quedaba a unos metros caminando del sótano donde me hospedaba. Ya sabía que él vivía con Yoko y con Sean, también que salía con el pequeño a dar una vuelta por Central Park. Sabía que había dejado todo por atender a su pequeño hijo. Sabía que tenía problemas con Yoko, pero que se rehusaba a hacerlos mayores. Era una celebridad y vivíamos estúpidamente cerca, yo era un fiel seguidor de su obra, un muchacho tímido de 23 años que añoraba platicar con el hermano Lennon. Era el año de 1980.
Ese fue el invierno más crudo de toda mi estancia en New York, no había día que no saliera con el abrigo de pana y los guantes de lana. El ocho de diciembre salí para entregarle una adaptación de Emilio Carballido a un director Rumano que quería teatro mexicano en Brodway. Eugene leyó mi adaptación, sonrió y me dio la paga inicial. Con una sonrisa en los labios, satisfacción por mi trabajo, y dinero en el bolsillo camine hacia el parque central.
La tarde comenzaba, seria cerca de las tres y media cuando llegue a las afueras del edificio Dakota. No podía creer mi suerte, yo llegaba y Lennon salía del portón del edificio, aunque tal suerte no duro demasiado. Apenas asomo las gafas por el marco de la puerta, decenas de personas que estaban en los alrededores se aglomeraron en torno a él. Yo me acerque, aunque quede a unos diez metros de John. Recuerdo claramente el ultimo, si no es que el único, autógrafo que dio. Era un “Double Fantasy”, propiedad de un chico no mayor que yo, con un par de lentes enormes, sobrepeso, vestido con una chaqueta y un sombrero, características que lo hacían ver ridículo. Al acercarme más choque con este tipo, vi en sus ojos una inocencia infantil apareada con un ansia que no logre identificar, “es sólo un fan emocionado” me dije en un pensamiento. No podía estar más equivocado.
Después de chocar con aquel muchacho me acerque a la limosina sólo para ver como Lennon y Yoko se despedían de nosotros. Un poco frustrado sólo levante la mano y sonreí ligeramente. Tenía tiempo de sobra, unos dólares en el bolsillo y la disposición a hacer todo por un autógrafo de aquel ídolo. Por lo tanto, camine a un costado de Central Park hasta llegar a un local de comida cantonesa. Comí, escribí un par de cuentillos en una servilleta, escuche música, salí del lugar y camine sin rumbo a lo largo y ancho del parque…así se fueron siete horas de mi vida. Sabía que Lennon gustaba de regresar temprano a casa, para contarle un cuento a Sean y verlo dormir. Regresé al Dakota a las diez veinte de la noche.
Prendí un cigarrillo, camine en la acera del frente, siempre bajo la luz de un farol de la calle. Entonces distinguí algo entre las sombras del edificio. Era el mismo chico obeso de la tarde. En un principio su presencia me provoco inquietud, aunque después relacione su estadía con un fanatismo típico de un seguidor empedernido de John. Volví a equivocarme.
La limosina de Lennon llego al edificio a las once menos diez de la noche. Guarde la moneda con la que me entretenía en lo que él aparecía. Yoko ya había entrado al Dakota cuando yo terminaba de cruzar la calle y aquel chico salía de su escondite.
Lo que a continuación ocurrió, duro más tiempo que el que había pasado esperando para verlo. Salté a la banqueta flanqueando un parquímetro y levante la vista cuando el muchacho grito “Señor Lennon”. Vi el arma levantarse junto a su mano. Tire él cigarrillo que tenía en los labios, grité, corrí en dirección al chico de la chaqueta para evitar que disparara, muy tarde. Para cuando llegué a su lado ya había hecho dos tiros, mismos que dieron en el hombro izquierdo de John, haciendo saltar sangre al tapete de la recepción. Mi respiración se detuvo, sentí escalofríos, intente golpear al tipo (más por defensa propia que por ayudar a Lennon). Tome el arma con la mano derecha, y por equivocación metí el dedo medio en el guardamontes, entre su dedo y el gatillo. Forcejeé con él, sin pensarlo, cerré la mano para quitarle el arma. Dos ruidos sordos más rompieron el intervalo de silencio. Un tercer y cuarto disparos salieron del cañón del revolver e impactaron en el abdomen de Lennon que cayó de frente contra una ventana del edificio.
El chico (que horas más tarde sabría su nombre: Mark David Chapman), me empujo y dio un puñetazo en la boca, perdí el equilibrio y él, arrebatándome el arma, dio otro tiro que reventó una ventana del lugar. Vi a Lennon entrando a la recepción, a Chapman caminando hacia mí con la culata del arma levantada. Me levante y corrí calle abajo, sólo corrí. En unas cuantas zancadas llegue al sótano donde vivía, cerré la puerta y me desplome tras ella. Temblaba y sudaba frío, mil voces invadieron mi mente: “Asesino a su ídolo” “Lo hizo a sangre fría” “ARTISTRA BRITANICO ASESINADO POR ARTISTA MEXICANO ¿ENVIDIA?” “No es mi hermano, él no haría eso” “El chico de lentes lo intento salvar, pero al final mato a John Lennon”… Encabezados de periódicos, fotos de revistas, imágenes de amigos y familiares desfilaron por mi cabeza. No podía respirar, me arrastre hasta la mesa de centro, todo se oscureció, comenzaba a desmayarme. Mi sistema nervioso colapso junto a mi cuerpo.
Desperté a las 12:21 de la madrugada, el llanto de todo New York fue el responsable de arrancarme del profundo sueño. Salí a la calle y vi a Eugene caminando hacía mi entrada
-Mataron a Lennon hermano.
Se soltó a llorar. Sentí nauseas y ganas de correr, un miedo atroz a un linchamiento a mitad de Brodway recorría cada célula, entonces el rumano se acomodo en mi hombro y siguió llorando. Me sorprendió que no me atacara o gritara algo como “¡Aquí está el asesino!”. No me hizo falta preguntar…mucho menos declarar lo ocurrido, el director me explico todo.
-Fue un fanático de Lennon, tiene problemas psicológicos, no ha madurado, nos quito algo muy valioso. Lo espero a la entrada del Dakota y disparo cinco balas expansivas contra John, cuatro le dieron. Una destrozo su aorta, esa bala lo mato.
Sentí una paz insoportablemente inquietantante en mi, aunque mi cabeza comenzó a llenar los espacios vacios. ¿Por qué no inculparme a mí, si yo hice tres de los disparos? ¿Por qué prefirió quedarse ahí? ¿Por qué nadie me buscaba? ¿Por qué parecía qué yo no había estado ahí? La respuesta era muy simple: Chapman no estaba dispuesto a compartir su noticia con alguien más, menos aun si ese alguien más era el verdadero causante de la muerte de John Lennon.
Los días pasaron, el mundo entero estaba en luto…¡Maldita sea! ¡Hasta Jesús estaba de luto!. Mis amigos y primos me hablaron desde México para preguntarme que sabía. En cada llamada se me formaba un nudo en la garganta que me impedía hablar. El diez de diciembre quemaron su cuerpo, en la noche de ese día yo quemaba mi garganta en algún bar de mala muerte del Bronx. Seguí trabajando, seguí creciendo, y seguí bebiendo cada 8 de diciembre en su nombre…hasta el día de hoy, que cuento por primera vez que paso esa noche fría de diciembre, en la ciudad de Nueva York, entre el edificio Dakota y el Central Park.
¿Que hicieron estudios al arma y no aparecían mus huellas dactilares? Recuerda que ese invierno había sido muy crudo, que nunca me sacaba los guantes de lana ni el abrigo de pana. Que el recepcionista estaba hablando con Yoko y que la calle estaba vacía. Que Chapman buscaba protagonismo y que yo no debía estar ahí en ese momento…
...Yellow Rockers!
Jaja, unos cuantos de los cameos musicales en una de mis series favoritas. Hablando de musica...en unas horas, tocada de los fabulosos!!!
Huuu...imaginen a Lisa haciendole segunda a Vicentico...
Ja, me largo a la escuela, que ya se me hizo tarde, nos leemos luego.
Algún prohibido por ahi esta noche?
Cierto, dáme cinco!!!
Estamos prohibidos - Jarabe de Palo
Prohibido fumar
Prohibido el paso
Peligro de muerte
No se permite respirar
Se prohíbe ir al infierno
Entretenerse, querer o quererse.
Prohibido pensar
Está prohibido ser, saber,
tener ideas u opinar.
Se prohíbe terminantemente
Gritar, protestar u oponerse.
Estamos prohibidos
Prohibido amar,
Enamorase, besar, tocarse
Usar los bancos que hay en el parque
Se prohíbe pisar el césped
Está prohibido correr o correrse.
Estamos prohibidos, o no.
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Vietatto, forbiden, stop!
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Forbiden, stop, no!
No pum, no pam
No boom, no bang,
No hambre, no power,
No guerra, no gang.
No hail, no bad
No gun, no war
No Bus, no trash
No ratatatá.
Prohibido fumar
Prohibido el paso
Peligro de muerte
No se permite respirar
Se prohíbe ir al infierno
Entretenerse, querer o quererse.
Prohibido pensar
Está prohibido ser, saber,
tener ideas u opinar.
Se prohíbe terminantemente
Gritar, protestar u oponerse.
Estamos prohibidos
Prohibido amar,
Enamorase, besar, tocarse
Usar los bancos que hay en el parque
Se prohíbe pisar el césped
Está prohibido correr o correrse.
Estamos prohibidos, o no.
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Vietatto, forbiden, stop!
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Forbiden, stop, no!
No pum, no pam
No boom, no bang,
No hambre, no power,
No guerra, no gang.
No hail, no bad
No gun, no war
No Bus, no trash
No ratatatá.
Prohibido fumar
Prohibido el paso
Peligro de muerte
No se permite respirar
Se prohíbe ir al infierno
Entretenerse, querer o quererse.
Prohibido pensar
Está prohibido ser, saber,
tener ideas u opinar.
Se prohíbe terminantemente
Gritar, protestar u oponerse.
Estamos prohibidos
Prohibido amar,
Enamorase, besar, tocarse
Usar los bancos que hay en el parque
Se prohíbe pisar el césped
Está prohibido correr o correrse.
Estamos prohibidos, o no.
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Vietatto, forbiden, stop!
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Forbiden, stop, no!
No pum, no pam
No boom, no bang,
No hambre, no power,
No guerra, no gang.
No hail, no bad
No gun, no war
No Bus, no trash
No ratatatá.
Un impulso lo hizo girar 169 grados, y vio como ella se alejaba con el pequeño y abultado paquete entre las manos, pasándolo nerviosamente entre ellas y tirándolo al cubo de basura más próximo…
La noche anterior había hablado con ella (si se le puede considerar “hablar” a teclearse bites con miles de metros de distancia), fue…fue…fue raro. Palabras dichas fuera de tiempo (muy lejos del tiempo en que se debieron haber dicho), evasiones fallidas, heridas expuestas, lagrimales apenas controlados, golpes en la pared, integridad recuperada,. Ahí, en lugar de amor, había un vacio; en lugar de calor, había frio húmedo en la terraza de él; en lugar de esa vieja coraza había un alma desnuda recibiendo arañazos con el fin de volverse inmune después de mil heridas.
Hacia el inicio del siguiente día todo estaba en calma, las gotas en el techo tocaban melodías naturales, la charla ya no le atormentaba, vivía una dimensión diferente, un grado de libertad diferente. Y, como a cualquier persona que trabaja o estudia en el día, el sueño lo termino venciendo cerca de las cuatro de la mañana.
Despertó junto a los rayos del sol y con algo atravesado en la cama. Buscó con la mano detrás de su espalda algo que pudiera estar ahí y que le moliera la espalda, no sintió nada. Salió de casa al filo de la hora. En el transporte siguió sintiendo algo, en el metro, al caminar, tenía algo en la espalda, lo sabía pero no lo podía ver ni tocar. Tomó clase con la misma sensación en la espalda. Al terminar, enfilo los pasos hacia la tercera facultad de la derecha con un paquete de volumen inversamente proporcional al objeto (material) que contenía. La llamó, entregó el paquete y se dio la vuelta.
…Él lo notó, por segunda vez dio la vuelta y comenzó a caminar hacia las escaleras, moviendo la cabeza de lado a lado con una sonrisa dibujada en los labios. Fue entonces, bajando las escaleras y caminando unos metros, cuando las vio: en aquel cristal de Arquitectura (el cuarto de izquierda a derecha, estrellado en el extremo superior derecho), era su reflejo…con un par de alas cafés manchadas de blanco en la espalda. Sonrió maravillado y las desplego, las tenía de nuevo. Corrió hacia un puente peatonal alto y se lanzo contra la corriente automovilística, elevando el vuelo antes de llegar a ella. Voló toda la tarde, gritó, rió, disfrutó cada minuto. Aterrizo en el metro, acicalo cada pluma y se cubrió con ellas en el viaje de regreso.
Epilogo:
Mientras él redescubría su libertad y volaba sobre las instalaciones, ella esperaba su partida. Una vez confirmado el hecho de que él no regresaría, se excuso y salió de clase. Camino hacia el cubo donde hace unos minutos había tirado aquel sobre amarillo e inicio la busqueda. Unos minutos ( y muchas manchas de mugre en el sueter) después, lo encontró, pero ya no se veía como cuando lo tiró, el peso era el mismo pero el volumen había disminuido, algo había salido. Al abrirlo descubrió un pedazo de tela enredada y un espacio que ya nada llena.
Solo quiero hacer el amor con tu alma, que tus secretos y tus sentimientos se desnuden ante mi, y que cada uno de tus poros me cuenten la historia que han vivido bajo tu ropa, fuera de ella y entre las sabanas.
Cariño, es hora que lo sepas: cuando veo tu pecho izquierdo desnudo, no presto atención al lunar junto a tu pezón, ni siquiera a este último, veo más al fondo, veo algo que ahora sé es mío.
Como el nombre da idea, escrito durante la clase de Química de hoy, como a las tres de la tarde, despues de un par de ejercicios sobre sulfuros...¿quien lo diría?, un prospecto de Biólogo escribiendo esto, jeje. Para condimentar las letras (si es que le falta), les dejo un video de una de mis rolas favoritas de Mago de Oz, del DVD de Barakaldo D.F....que por cierto veo en HD en el momento mismo que ustedes leen esto.
Todo aparentaba normalidad. Era un jueves por la tarde en el cubículo de la revista donde trabajo como fotógrafo, normal hasta que sonó mi extensión, active el altavoz mientras arreglaba el orden de una sesión de fotos.
- Fotografía, revista "La Cronista" ¿En qué puedo ayudarle?
- Soy Mar.
- ¿Marisol?
- Estoy en el D.F. En el aeropuerto. Vine a verte.
- Tendrías que haberme avisado an...
- Ven a buscarme, por favor. Estoy aquí por ti. Tengo un boleto de vuelta para dentro de dos horas. Sólo quiero que vengas, hablemos, y luego me marcho.
- Hazle caso, Miguel... – suelta Raquel, mi compañera de al lado, encargada de corrección de estilo.
- ¿Y esa quién es? – pregunta Marisol, al otro lado.
- Mi...mi… nueva hermana adoptiva - contesto.
- ¿Y bien? - insiste.
- En quince minutos estoy ahí. Espérame en la entrada tres.
Los cubículos de al lado cuchichean, pero no puedo escuchar ni pensar. Todos, cortesía de mi compañero Fabián, saben la historia: Una visita de trabajo a Saltillo, una camarera que no quitaba el ojo de nuestra mesa, un beso en mitad de la zona roja, sexo sin copas de por medio, el robo de mi cámara para saldar una cuenta de drogas, una cor… no quiero decir más.
Todos trabajan, todos preparan café cargado. El editor se ha dignado en venir esta mañana y la oficina tiene peor pinta que el infierno. Guardo la cámara, me tomo de golpe el café y camino hacia la salida. Fabián se cruza en mi camino.
-¿Que haces Mike?
- Me tomo un descanso.
-Pero si no nos los podemos tomar, menos hoy.
-ya saque las fotos de esta edición, solo estoy perdiendo el tiempo aquí.
-Pero ahí está el jefe y no te puedes…- me mira a los ojos, acelerados, confusos- ¿Qué tienes?
-Nada.- miento.
- Le hablo Marisolita- dice Raquel, en tono burlón.
-¿La de Salt..? creí que la habías olvidado.
-Ya ves que no, si me permites.- digo haciéndolo a un lado.
-Cuídate hermano.
Salgo corriendo, alguien grita que me descontaran el día. El dinero no importa a partir de las 120 pulsaciones por minuto. Saludo al editor frente a la máquina de café y le grito que las fotografías están en mi escritorio, me mira desconcertado. Me subo al monza y me dirijo, con el acelerador a fondo, al boulevard aeropuerto. Aun no sé cuál será mi reacción. Creí haber conseguido olvidarla después de casi tres meses, pero tampoco me esperaba esto. No esperaba volver a verla, ni que ahora se encuentre tan cerca, a 800 metros, 750, 700, 650, 600 según los señalamientos viales...
Estaciono el auto en un solo movimiento, cierro la puerta y de un salto llego a la banqueta, para no tener que dar la vuelta. Bajo las escaleras y giro con el corazón a punto de explotar y ahí delante, ahí mismo, junto a los primeros taxis, está ella. Con el pelo suelto, su carita de cristal pulido y un bolso pequeño que agarra, nerviosa. Salto uno de los taxis, el dueño me mira entre molesto y burlándose, no sé qué decir, me sale abrazarla, la abrazo, me abraza. Los demás taxistas se quedan mirando. Me besa o soy yo, no sé. Está lloviendo.
Ahora su boleto de vuelta está en el suelo. Lo dejó caer para abrazarme. Lo recojo y lo rompo.
- Vamos - digo.
Entramos en mi coche y conduzco hasta mi casa. En silencio. Tenemos tanto que decir que no hablamos en todo el camino.
Aparco en el garaje y entonces me dice sus primeras palabras:
- No tenemos canción.
- Aun no existe.
- “Time is running out”, dice ella.
-“Iris”, respondo después de una breve revisada de fonoteca personal.
Más de X besos después, más de Y orgasmos después, seguimos sin poder decidir la canción que nos defina.
PD1: Dos rolas que mé gustan y que bien merecián una mención en alguna de mis historias. Respecto a la cancion de Iris, recuerdo que hay un video oficial, referente a la peli a cuyo soundtrack pertenece, pero no lo encontre y en el que puse la cantan cn Avlin Lavigne, espero que les guste.
PD2: El titulo no me gusto.
...para dedicar un par de canciones que no me puedo sacar de la cabeza.
Una Historia Difrente,de Los Caligaris, para la novia
Y
Cancion Suave, de Los Caramelos De Cianuro, para la ex
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