...es ese puercoespín lleno de púas y suaves pliegues. Carajo, estaba enamorado del DF. Otro amor imposible a la lista.Una ciudad para querer, para querer locamente. En arrebatos...
-Hector Belascoarán Shayne-

De amores sangrantes...

>> lunes, 31 de mayo de 2010

Déjalos, son sólo perros rabiosos en una cama. Únicamente quieren desahogar su ira y frustración en forma de rasguños y mordiscos.Me perdio y te perdio. Entre gemidos y bramidos se odian, se matan, se lastiman físicamente…psicológicamente ya están crucificados. Dejalos morir en su charco de inmundicia. Déjalos.




Ven, bésame, olvídate de él y yo me olvidaré de ella.


Ven, abrázame, ya los mataremos mañana.


Ven, siénteme, gime cuando te rasguñe.




Ven…


córtame…


hiéreme…


muérdeme…


cúrame…


comencemos a amarnos.

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Puta + Taxi.

>> martes, 25 de mayo de 2010

La puta, literal, se quedó dormida en el asiento trasero del taxi, pero justo antes de cerrar los ojos y dejarse violar por Morfeo, dijo:


- Las putas son ellos.

Sharon (nombre falso, como sus senos) no era una puta de libro, sino un puto libro abierto: Filosofía urbana en estado puro. Lo supe desde el primer momento, cuando nada más subirse a mi taxi me dijo:

- Al velatorio más próximo, por favor.

- ¿Nicho, urna, cremación, ataúd? - pregunté yo.

- No. Estoy muerta, pero no es para tanto. Sólo quiero tomarme un café. A estas horas no conozco otro lugar donde lo sirvan - (jueves, tres, treinta de la mañana).

Mientras nos dirigíamos al velatorio militar, nuestras miradas se cruzaron a través del espejo retrovisor. Entonces me dijo:

- Sí, soy puta.

- Sí, soy taxista – respondí yo.

- ¿Y te llamas?

- Alejandro.

- Yo me llamo Sharon, pero mis clientes más íntimos me llaman "la hija bastarda de Dios" - dijo tendiéndome la mano desde su asiento trasero.

- Dios no existe - dije yo.

- Yo tampoco. Después de cada cogida mágica, desaparezco.

- ¿Mucha magia hoy?

- Cinco casados empeñados en encontrarme el truco.

- ¿Lo consiguió alguno?

- No. Sólo tú.

- Yo no soy tu cliente. Es más, te pienso cobrar por esto.

- Y harás bien. De algún modo yo también soy taxista aunque, en mi caso, sólo que de cintura para abajo. Mi taxímetro se acciona con la bisagra de mis piernas.

Llegamos al velatorio militar y me invitó a un café a modo de paréntesis para llevarla después a su casa.

- Los velatorios son cabarets sin música - me dijo mientras echaba dos de azúcar en su café.

Luego me contó su historia. Era puta militante, licenciada en filosofía.

- Tengo 32 años, pero aparento lo que mis clientes quieran pagar - me dijo al tercer sorbo.

Me habló de las mafias y de las mujeres forzadas a ejercer la prostitución. Al decir esto su cara se tornó más seria:

- Yo soy puta porque quiero. Ellas, no. Y cambia de tema, que se me amarga el café…amargo.

Pagué yo los cafés. Luego volvimos al taxi y continuamos el trayecto hasta su casa. Ahí fue cuando se quedó dormida. Al despertarla y pagarme el trayecto ("Toma, puta", me dijo tendiéndome un billete) me pidió mi número de teléfono:

- Quiero que seas mi taxista de cabecera.

Y yo, obviamente, lo acepté.


PD: Hoy me toco viaje en taxí, de los cuartos para aca, traía la lap, no la pondría en riesgo a lo wey. Como la mayoria de los taxistas que me he topado, el de hoy me siguio la plática. Me conto de un accidente en la carretera (por eso lo del velatorio), que hay una vecina que es prostituta (por eso aquello de la puta), y que él pertenece al turno nocturno (por eso la hora del encuentro).

Enjoy

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Errores / Yo soy la droga

>> lunes, 10 de mayo de 2010

Y pasaron tantos cuerpos en mi cuerpo y ninguno me dijo te quiero. Tantos gemidos y nadie me dijo llámame cuando me necesites. Tanta transpiración, tantos huesos roídos, tantos moretones desde la cara hasta los pies, manchas del vació, tanto andar sobre ellos en un intercambio practico. En la carne encontré la carne, en los maltratos los maltratos, en la vida la muerte y el corazón...el corazón lo perdí una noche, con ese único, con quien amaba, con quien defraude, con las lagrimas cuando se lo dije, con las rosas en su tumba. Con él lo perdí.

No soy más que un objeto, una pertenencia temporal. Un objeto freezado...

por prejuicio...


por machismo...


por descarte...
 
 
por idiota.
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Yo no me drogo, yo soy la droga.


Un sueño es una pregunta que no sé cómo responder.

Si muriera esta noche.
¿A cuántas personas le importaría?
¿Cuántas personas lo sabrían?
¿Cuántas personas se arrepentirían de ser tan cabronas?
¿Cuánta gente quisiera haberme querido mas?
¿Cuánta gente quisiera haberme querido menos?

Un sueño es una pregunta que no sabes responder.
Yo no me drogo

Yo no soy un alcohólico, soy un borracho.
Los alcohólicos van a reuniones, recuerdas?

PD: Para los lectores del blog (si los sigue habiendo): disculpen la tardanza para publicar algo (si aguien lo esperaba).

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Visitantes de otra jungla

Welcome To the Jungle

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