Carta a () bajo su almohada

Señorita X...

Comienzo a buscarte defectos. No los encuentro. Te invento defectos. Me engaño para sobrevivir. Soy imperfecto. Eres perfecta. ¡No lo soporto!

No me gusta mi forma de ser tú antes que yo.

Necesito marcharme de ti y de mi tú y de mi otro yo.

Quiero correr.

Y enamorarme mil veces de dos mil medias mujeres que se parezcan a ti.

Y equivocarme mil veces con dos mil medias mujeres que se parezcan a ti.

Idealizarte y echarte de menos. Llorar retirando tu cabello del suelo de mi habitación.

Necesito pellizcos de realidad que me despierten del letargo de tu sueño.

Necesito buscarte y no encontrarte nunca.

Necesito sentirme muerto.
(quizá no muerto muerto, pero si de la vida que vivo contigo)

Necesito soñarme vivo (con la vida que me dabas)

No puedo ni quiero ni sé vivir así: siempre contigo.

No soporto que el futuro sodomice al presente.

No soporto vivir la misma muerte y morir la misma vida.

Comenzar la peli por el final.

La certidumbre.

Los libros leídos antes de ser escritos.

Las criptas familiares.

Las mismas siluetas marcadas en la misma cama de siempre. (cual escena del crimen…y que
crimen!)

Los mismos olores.

Los mismos besos.

Los mismos tactos.

Aunque esas siluetas, esos olores, esos besos y esos tactos sean perfectos y nunca más consiga la perfección de esas siluetas, esos olores, esos besos y esos tactos.

Ahora sólo te pido que te marches de mi casa y me devuelvas la vida de antes.

Quiero volver a salir a la calle con la misma ilusión de antes.

Quiero volver a conducir mi auto con la única ilusión de buscarte entre las calles del D.F. y de no volver a encontrarte nunca.

Lo siento.

Nota al pie importante: Con respecto a la “señorita X” y para aquellos que sepan (y/o conozcan) de mi sistema de nombramiento; no hay ninguna chica en mi vida, ni en mi cama, ni en mis sueños, ni en mi sopa que corresponda a la letra X, solo la use por ser la variable más famosa en el globo. Hablando de usar…quizá llégue a usar esto cuando (teóricamente hablando), encuentre a una chica tan perfecta, que me vuelva frágil e inútil a su presencia.

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Mon Petit Sheri

Tu fais tous ça pour être beaucoup plus populaire,
Pire qu’une allumette t’allumes pour faire souffrir,
Franchement si il savait, que penserais ton père?
Qu’tu chauffes les mec juste pour le plaisir?

Oui parce que chauffer les mec c’est ton passe temps,
t’adore les allumer, les faire devenir chaud bouillant,
Par msn ou le téléphone, mais jamais main dans la main
Parc’qu ‘au fond ta grave la trouille d’aller plus loin.

En plus t’a l’culot de choisir ceux qui pourrait te servir,
Même si il a déjà une nana, alors pourquoi pas l’webmaster
Juste pour pouvoir monter en grade.. si j’étais toi j’aurais peur,
Car une fille énervée, croit moi c’est ce qu’il y a de pire..

Pourquoi tu l’allumes comme sa? t’as des envies de pouvoir?
supprimer, choisir selon tes envies, dev’nir modérateur
Mais ma pauvre ta rien pigée, serieux arrête d’y croire
C’est pas en l’prennant pour un***qu’tu l’auras l’webmaster...

En plus tu brises le cœur des mecs qui t’on aimé,
Tu détruits des couples juste pour t’amuser,
t’es en train de t’faire de plus en plus d’énemie,
Et au final tu t’retrouvera seule dans ton petit lit...

Disculpen si se mé ha ido un verbo, si conjugue mal o si confundi palabras,
esto ha sido lo más grande que he hecho desde que estudiaba frances.

Pase bonne Nuit mon lecteurs!!!!

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Pronombres (Él y ella, solo una historia)

Un impulso lo hizo girar 169 grados, y vio como ella se alejaba con el pequeño y abultado paquete entre las manos, pasándolo nerviosamente entre ellas y tirándolo al cubo de basura más próximo…

La noche anterior había hablado con ella (si se le puede considerar “hablar” a teclearse bites con miles de metros de distancia), fue…fue…fue raro. Palabras dichas fuera de tiempo (muy lejos del tiempo en que se debieron haber dicho), evasiones fallidas, heridas expuestas, lagrimales apenas controlados, golpes en la pared, integridad recuperada,. Ahí, en lugar de amor, había un vacio; en lugar de calor, había frio húmedo en la terraza de él; en lugar de esa vieja coraza había un alma desnuda recibiendo arañazos con el fin de volverse inmune después de mil heridas.

Hacia el inicio del siguiente día todo estaba en calma, las gotas en el techo tocaban melodías naturales, la charla ya no le atormentaba, vivía una dimensión diferente, un grado de libertad diferente. Y, como a cualquier persona que trabaja o estudia en el día, el sueño lo termino venciendo cerca de las cuatro de la mañana.
Despertó junto a los rayos del sol y con algo atravesado en la cama. Buscó con la mano detrás de su espalda algo que pudiera estar ahí y que le moliera la espalda, no sintió nada. Salió de casa al filo de la hora. En el transporte siguió sintiendo algo, en el metro, al caminar, tenía algo en la espalda, lo sabía pero no lo podía ver ni tocar. Tomó clase con la misma sensación en la espalda. Al terminar, enfilo los pasos hacia la tercera facultad de la derecha con un paquete de volumen inversamente proporcional al objeto (material) que contenía. La llamó, entregó el paquete y se dio la vuelta.

…Él lo notó, por segunda vez dio la vuelta y comenzó a caminar hacia las escaleras, moviendo la cabeza de lado a lado con una sonrisa dibujada en los labios. Fue entonces, bajando las escaleras y caminando unos metros, cuando las vio: en aquel cristal de Arquitectura (el cuarto de izquierda a derecha, estrellado en el extremo superior derecho), era su reflejo…con un par de alas cafés manchadas de blanco en la espalda. Sonrió maravillado y las desplego, las tenía de nuevo. Corrió hacia un puente peatonal alto y se lanzo contra la corriente automovilística, elevando el vuelo antes de llegar a ella. Voló toda la tarde, gritó, rió, disfrutó cada minuto. Aterrizo en el metro, acicalo cada pluma y se cubrió con ellas en el viaje de regreso.

Epilogo:
Mientras él redescubría su libertad y volaba sobre las instalaciones, ella esperaba su partida. Una vez confirmado el hecho de que él no regresaría, se excuso y salió de clase. Camino hacia el cubo donde hace unos minutos había tirado aquel sobre amarillo e inicio la busqueda. Unos minutos ( y muchas manchas de mugre en el sueter) después, lo encontró, pero ya no se veía como cuando lo tiró, el peso era el mismo pero el volumen había disminuido, algo había salido. Al abrirlo descubrió un pedazo de tela enredada y un espacio que ya nada llena.

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Diagnostico de un 22 de octubre

Cuando estoy en vías de querer algo (no material) y no saber que, como hoy, busco motivos en la cartera, en los audífonos, en los ojos de alguna chica, en la calle o donde sea. Busco cintitas de corrector para las manchas negras de mi materia gris. Narcóticos naturales contra los bostezos de mi estrambótica alma. Orinar en el muro del dolor.

Hago un rolling en mi cabeza y escucho a Joaquín Sabina decirme: "Si nos hundimos antes de nadar no soñarán los peces con anzuelos" y me entran unas ganas de darle un batazo por ser capaz de decir lo que piensa sin pensar lo que dice y en la envidia de sus palabras comprendo que no puedo permitirme estar así, ahora no. No procede, nunca debería.

Todo tiene un sentido, un objetivo, aunque el sentido o el objetivo de todo sólo sea buscar la belleza o el arte en las cosas. O pisar fuerte sobre las conciencias de la gente que camina con un origen y un destino prefijados (Zzz). O aprender de la gente que camina (¿dónde irán?, ¿por qué? ¿Qué piensan?). Objetivos, caminos, razones, motivos, etapas. Todo está ahí por algo: hasta las piedras se pueden fumar o apilar formando muros protectores del frío, o del calor... (o de la gente). O ser capaz de crearme mundos paralelos con cielos perpendiculares al eje de mis test..osterona. O enseñarle el dedo medio a una Luna y Júpiter de infarto. O aguantar la respiración…1…2…3…4…5…6… No podemos aguantar la respiración durante demasiado tiempo. El instinto de supervivencia nos lo impide.

Siempre que empiezo el día de diferentes maneras: feliz, valemadrista, cansado, harto, como ingenuo deprimido…como hoy. En estos dias, debo mencionar, acabo encontrando algún matiz que me lleva a acabarlo con una sonrisa en la boca. Y ahora, ya en la cama con la lap sobre las piernas (y con una par de musas a varios kilómetros de distancia durmiendo a verso suelto), Sidita (mi peluche del VIH) acaba de contarme un chiste genial, en serio, me acaba de hacer el día, y apenas tiene 15 minutos de comenzar.

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Entraña dos (ociosidad literaria en Química)

Solo quiero hacer el amor con tu alma, que tus secretos y tus sentimientos se desnuden ante mi, y que cada uno de tus poros me cuenten la historia que han vivido bajo tu ropa, fuera de ella y entre las sabanas.

Cariño, es hora que lo sepas: cuando veo tu pecho izquierdo desnudo, no presto atención al lunar junto a tu pezón, ni siquiera a este último, veo más al fondo, veo algo que ahora sé es mío.

Como el nombre da idea, escrito durante la clase de Química de hoy, como a las tres de la tarde, despues de un par de ejercicios sobre sulfuros...¿quien lo diría?, un prospecto de Biólogo escribiendo esto, jeje. Para condimentar las letras (si es que le falta), les dejo un video de una de mis rolas favoritas de Mago de Oz, del DVD de Barakaldo D.F....que por cierto veo en HD en el momento mismo que ustedes leen esto.

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Te Quiero...Pero Como Amigos

Este pequeño lo he visto mas de...amm...muchas veces, ¡Me encanta! Hoy, por alguna razón (una platica en el metro con un colega)lo recordé y lo posteo aquí para ustedes. Disfrútenlo!!!

¿A partir de que café nos hicimos amigos? ¿del quinto, del sexto?

Mierda!!! eso se avisa.

Uno menos y ahora estaría en la cama conmigo.

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¿?

¿Cuánta gente me importa realmente? ¿Muchos? ¿Pocos? ¿5? ¿6? ¿Cuántos son muchos y cuántos pocos? (ya que 5 y 6 son…5 y 6) ¿Hasta qué punto me importan mis colegas o compañeros terminando un curso, semestre o año? ¿Y si supiera que alguno ha muerto varios días, meses o años después de haberle perdido de vista, me afectaría? ¿Cuánto tiempo necesito que pase para no sentirme afectado?

¿Me importan más las guapas?¿Me importan menos las feas? ¿Me importan mis parejas? ¿Qué hay de los amores de una noche? ¿Me importa menos un inmigrante ilegal que cualquier hijodelachingada (por los cuatro lados) que me pueda robar la cartera mañana?

¿Podría llegar a desear la muerte de alguien? ¿Podría no afectarme, o incluso alegrarme de la muerte de alguien?

¿Tiene que importarme la familia porque es familia, aunque me caiga mal?

¿Me importan mis lectores aunque conozca pocos en persona? ¿Me importa los que conozco en persona? ¿Me importan más unos lectores que otros en función del interés que me suscitan sus comentarios aun sin conocer su rostro, su profesión, su carrera, su vida, o su frecuencia sexual?

¿Tendemos a confundir la importancia con el interés?

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Canción para dos

Todo aparentaba normalidad. Era un jueves por la tarde en el cubículo de la revista donde trabajo como fotógrafo, normal hasta que sonó mi extensión, active el altavoz mientras arreglaba el orden de una sesión de fotos.
- Fotografía, revista "La Cronista" ¿En qué puedo ayudarle?
- Soy Mar.
- ¿Marisol?
- Estoy en el D.F. En el aeropuerto. Vine a verte.
- Tendrías que haberme avisado an...
- Ven a buscarme, por favor. Estoy aquí por ti. Tengo un boleto de vuelta para dentro de dos horas. Sólo quiero que vengas, hablemos, y luego me marcho.

- Hazle caso, Miguel... – suelta Raquel, mi compañera de al lado, encargada de corrección de estilo.
- ¿Y esa quién es? – pregunta Marisol, al otro lado.
- Mi...mi… nueva hermana adoptiva - contesto.
- ¿Y bien? - insiste.
- En quince minutos estoy ahí. Espérame en la entrada tres.

Los cubículos de al lado cuchichean, pero no puedo escuchar ni pensar. Todos, cortesía de mi compañero Fabián, saben la historia: Una visita de trabajo a Saltillo, una camarera que no quitaba el ojo de nuestra mesa, un beso en mitad de la zona roja, sexo sin copas de por medio, el robo de mi cámara para saldar una cuenta de drogas, una cor… no quiero decir más.

Todos trabajan, todos preparan café cargado. El editor se ha dignado en venir esta mañana y la oficina tiene peor pinta que el infierno. Guardo la cámara, me tomo de golpe el café y camino hacia la salida. Fabián se cruza en mi camino.

-¿Que haces Mike?
- Me tomo un descanso.
-Pero si no nos los podemos tomar, menos hoy.
-ya saque las fotos de esta edición, solo estoy perdiendo el tiempo aquí.
-Pero ahí está el jefe y no te puedes…- me mira a los ojos, acelerados, confusos- ¿Qué tienes?
-Nada.- miento.
- Le hablo Marisolita- dice Raquel, en tono burlón.
-¿La de Salt..? creí que la habías olvidado.
-Ya ves que no, si me permites.- digo haciéndolo a un lado.
-Cuídate hermano.

Salgo corriendo, alguien grita que me descontaran el día. El dinero no importa a partir de las 120 pulsaciones por minuto. Saludo al editor frente a la máquina de café y le grito que las fotografías están en mi escritorio, me mira desconcertado. Me subo al monza y me dirijo, con el acelerador a fondo, al boulevard aeropuerto. Aun no sé cuál será mi reacción. Creí haber conseguido olvidarla después de casi tres meses, pero tampoco me esperaba esto. No esperaba volver a verla, ni que ahora se encuentre tan cerca, a 800 metros, 750, 700, 650, 600 según los señalamientos viales...
Estaciono el auto en un solo movimiento, cierro la puerta y de un salto llego a la banqueta, para no tener que dar la vuelta. Bajo las escaleras y giro con el corazón a punto de explotar y ahí delante, ahí mismo, junto a los primeros taxis, está ella. Con el pelo suelto, su carita de cristal pulido y un bolso pequeño que agarra, nerviosa. Salto uno de los taxis, el dueño me mira entre molesto y burlándose, no sé qué decir, me sale abrazarla, la abrazo, me abraza. Los demás taxistas se quedan mirando. Me besa o soy yo, no sé. Está lloviendo.

Ahora su boleto de vuelta está en el suelo. Lo dejó caer para abrazarme. Lo recojo y lo rompo.

- Vamos - digo.

Entramos en mi coche y conduzco hasta mi casa. En silencio. Tenemos tanto que decir que no hablamos en todo el camino.

Aparco en el garaje y entonces me dice sus primeras palabras:
- No tenemos canción.
- Aun no existe.
- “Time is running out”, dice ella.


-“Iris”, respondo después de una breve revisada de fonoteca personal.

Más de X besos después, más de Y orgasmos después, seguimos sin poder decidir la canción que nos defina.


PD1: Dos rolas que mé gustan y que bien merecián una mención en alguna de mis historias. Respecto a la cancion de Iris, recuerdo que hay un video oficial, referente a la peli a cuyo soundtrack pertenece, pero no lo encontre y en el que puse la cantan cn Avlin Lavigne, espero que les guste.
PD2: El titulo no me gusto.

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