Postulante: MaryKukiss (asidua lectora del blog y carnalita, la banda y la onda)
Fecha: 16 de febrero 2010, 22:50 horas
Breve resumen: "Nos raptarón los marcianos después de nacer, y nos pusierón eso llamado 'pasión' pero en dosis micho mayores que a los demás para experimentar con nosotros"
Pienso en ti cuando hago zapping. En los cruces de peatones, en Las Islas, en las vías del Sub Urbano, en las calles de San Pedro. Tres veces al día, con mis ojos clavados en el rastro de tiza de un cadáver bajo la lluvia. Pienso en ti a cachos, por partes. Tú eres piedra, yo soy papel y mis manos tijeras. Trato de recortarte con miedo… o quizá párkinson. Difícil tarea para un niño venido a menos.
Son flashsbacks de tu espalda pixeleada. Momentos comprimidos, y en promoción de tres por dos. Tu pubis como el rostro de Dios. Tus pies rabiosos. Tu sangre de savia. Los toldos de tus párpados dando sombra a un Camaro. Tu aliento sin-cero (no, no es sincero). Tus migrañas. Tu goma del pelo ahorcando el cuello de mi orgullo. Tus besos suaves como un boletín de Gandhi entre mis labios. Pensar en ti es morder con las encías un jersey de mezclilla.
No es tu tacto, sino el recuerdo que tengo de tu tacto, la imagen mental de tu tacto. El sabor de las yemas de mis huellas sobre tu tacto. El olor a tierra fértil de tu tacto. Las ganas de emitir sonidos indescriptibles a través de tu tacto, de ser un cerdo en el reino de los dedos. Un cerdo pequeño y valiente, un cerdito vietnamita, pero un cerdo al fin y al cabo.
Tengo ganas de tenerte ganas. Ganas de resucitarte de entre los recuerdos muertos, asesinados a cabezazos y machetazos en el pecho. Ganas de desempolvar los píxeles de tu espalda.
Pero hoy no. No me encuentro bien. La puta AH1N1, supongo.
PD: He leído oído en la radio que si tienes asma, estás embarazada y/o estás viejo es mas probable que contraigas la enfermedad…yo fui asmático, ¿eso cuenta?
PD2: Puta mierda! Como puedo sacarte de mi cabeza si insistes en no salirte…y aparte eres necia chinga!
PD3: Buenas noches =)
Un sms me recordó hace unos minutos que es 14 de febrero (sé que día es, pero...saben a qué me refiero) y me reclamo una entrada que ni siquiera estaba planeada, y no, no es esta (si ya te decepcionaste puedes retirarte).
Será que este año no hay musa "positiva" que eche a andar los engranajes de mi esencia, de mi cabeza y de mis labios (o dedos en la computadora), no. Mis ultimas relaciones han sido todo menos relajadas/gratificantes/disfrutables, la entrada de hoy noche está dirigida para la otra parte, para los "desafortunados" que no tienen con un amor con quien derramar miel, pintar el mundo de rosa y regalar elipses cruzadas. Y mejor aún, no es una entrada escrita por mi...mucho menos, la canción la conocen y la han cantado. Y almenos a uno le recordará a aquella chica que los dejo o a la que dejarón y que desearían estuviese ahora con ustedes. Para ellos es esto.
Pinches rateros de mierda!!!
Son putos(sólo se ponen contra mujeres y no contra un pendejo que les pueda partir la madre), drogadictos (malbaratan lo robado para comprar un pedazo de mierda equiparable a ellos mismos) y escoria de la humanidad (no debo de decir más, o si?).
Naucalpan está lleno de inmundicia. No sé porque me arrancarón del D.F. para vivir aqui!
Un metro sesenta y algo de estatura, tez blanca, cabello rojo quebrado, unos diecinueve años. Apareció caminando en mi campo de visión (salida del palacio de Bellas Artes, cuatro de la tarde), se detuvo, miró su reloj y tomó asiento.
Habrá quedado con alguien, pensé sentado en el mármol del suelo.
Una y otra vez miraba a todos lados donde no hubiese una estructura, con nerviosismo. Se ponía en pie, daba tres o cuatro pasos a la derecha, otros tres o cuatro a la izquierda y de nuevo volvía a sentarse.
Luego sacó un libro grueso (The Vampire Lestat, de Anne Rice) y lo abrió por la mitad, simulando leer pero sin leer nada (imposible concentrarse si alza la vista cada dos segundos). Por alguna razón quería que su cita la encontrara leyendo. Quería dar esa impresión, la de mujer intelectual, sin prejuicios, con vida interior, paciente con las citas pero celosa de su tiempo. Así, cuando su acompañante llegara más tarde de lo previsto y se disculpara por el retraso, ella podría decir:
- No pasa nada. Estaba entretenida, leyendo.
Sin duda esa cita era importante para ella. Nadie se toma tantas molestias cuando conoces de sobra a la persona que esperas, o cuando no hay intención especial, ni deseos, ni expectativas...¿amor?...¿quién soy yo para saberlo?
Diez minutos después sonó su teléfono. Miró la pantalla y descolgó. Apenas dijo nada; tan sólo asintió con gesto de resignación/tristeza, tocándose el pelo, mirando a ambos lados, aún nerviosa, y poco más. Un par de frases después colgó el teléfono, metió el libro en su bolsa y se cruzó de brazos. Quien fuera había llamado para cancelar su cita. La chica pelirroja parecía triste.
Entonces se me ocurrió algo. Saqué el celular de mis ropas y busqué el suyo a través del Bluetooth. En el rastreo me aparecieron tres usuarios: -:-Tootti-:-, Sebas^.^ y RoSsY. Tecleé en RoSsY y al momento, su celular se convirtió en una pista de rave a manos de Tiesto. Al mirar su pantalla arqueó las cejas, echó un vistazo, extrañada, a su alrededor (me hice el tonto, perdido en la estructura del palacio), y pese a no saber quién estaba tratando de establecer contacto con ella pulsó "Aceptar".
Me llegó su confirmación y escribí: "Olvídate de él y ven conmigo, pequeña niña"
Al leer mi mensaje volvió a mirar a su alrededor. Seguía sin saber quién se lo había enviado. Y eso me contestó:
"Quien eres?"
Y escribí:
"Soy Lestat de Lioncourt, desde tu bolsa, de tu cabeza, de tu alma y sangre"
Cuando leyó esto último debió de asustarse, o algo así, porque salió corriendo.
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