"Correrá lava por tus venas. Te quedarás sin respiración. Gemirás y te desmayarás, porque la sangre huirá de tu cabeza y correrá desbocada por todas las venas de tu cuerpo. Entonces serás incapaz de pensar o razonar"
John Morris 1936
A besar carajo!!!!
Recuerdo las revistas y artículos que vanagloriaban a Graham Bell y su invento…yo lo odio, lo odio porque inventó la tentación de poder tenerte aquí y ahora cada vez que el instinto lo nubla todo. En cualquier momento, en cualquier lugar, en mi mismo mundo.
Saco el celular de la bolsa, acaricio el teclado. El 1 y el 3 son tus ojos. El 4 y el 6, tus pezones. Acerco el 8 a mi boca: lo huelo, lo beso. Levanto con la uña el asterisco de tu zapato izquierdo. Mantengo intactas las flechas de dirección, por si te da por usarlas para ahogar tus gemidos.
Pienso en marcar tu secuencia, en pulsar tu esternón dos veces, luego tu parpado derecho, tu pubis, tu sexo, 5, 5, 1, 8... pero mis dedos no saben guardar un secreto: ya están pulsando los números que deseo pulsar. Y al concluir la nemotecnia de tu cuerpo, cuando ya estoy a un paso de darle al botón verde, el verde clorofita de tu voz me llama, me chasquea los dedos una maestra de rostro blancuzco y abrigo de imitación de ming, y en medio de ese brain collapse en lugar de presionar el botón verde me confundo y le doy end a mis pies.
La profesora habla, sus manos revolotean y me dice que caminemos hacia el Amoxcali, para ver el tema de mi exposición, y ahora en lugar de presionar ATP y glucosa en mis músculos, me confundo y presiono el botón verde, y al instante ya está sonando tu voz a través del altavoz del Nokia:
- Estaba pensando en lo mismo - dices nada más descolgar.
- Ahora - te digo yo.
- ¿Has vuelto a romper el teclado del móvil? - me preguntas.
- Sip. Menos las flechitas de….
- ¡Genial! Mis vecinos. Ya sabes...-me interrumpe
- No entiendo nada - interrumpe ahora Josefina.
- Afortunadamente - respondo.
Me lo "encontré" en el viejo blog, es la onda. Lo traigo para que puedan verlo la gente que conosco de la Fac. Exito chicos, cuidado con los barandales del Tlahuiz.
"Errores, promesas inexistentes y engaños de los que duelen, son solo algunas de las caracteristicas que tiene el video que a continuacion presento, las conclusiones y moraleja saquenlas ustedes. Gracias Elizabeth por contribuir a la causa del blog y por regalarme esta...experiencia, gracias por la sinceridad y....sólo gracias."
Nuestro propio cielo (2007) from Roberto Pérez Toledo on Vimeo.
"No, no escupas, nos estamos revolcando"
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Escuchado por casualidad en las islas,CU, 17 de marzo 2010.
Menos de un kilometro...
¿Qué pasaría si una cinta métrica rigiera nuestra vida?
Lo hace un "reloj", que es un instrumento de medición...¬¬...me cagan los relojes. "Te quedan 28,000 km de vida, disfrútalos y no corras la mayoría". Muchas veces los humanos (entre todos los seres vivos) mueren por cosa de distancias. Una bala que dio en el corazón y no sólo paso al lado, tres centímetros de montaña de la que el alpinista no se pudo aferrar, deshidratarse a punto dos metros de un pozo de petróleo, una trozo de navaja viajando por el esófago y dividiéndolo a su paso...
Hoy casi muero, me salvaron unos frenos deficientes pero resistentes...y unos treinta centímetros de separación. A casi 15 kilómetros de mi casa. Yo quiero morirme en la línea (la que existe entre tu pantalón y tu piel, entre otras) no en un hospital, no quiero que me lloren, que no me dejen ir, y no les perdonaré que no pongan música en un velorio donde usen mi ataúd como mesa de centro, no quiero que mi ultimo viaje sea sobre una limusina sin asientos. Quiero darle la vuelta al mundo antes.
¿Por qué ese "Menos de un kilometro"? Son las palabras de un suicida calculando la distancia que lo separa del lugar donde quiere morir, una habitación sola y fría, una cama que se conservará caliente mientras él viva...la soledad que en su vida lo ha acompañado
Y entonces explota, y en la desesperación de vidrios y vigas volando nos enamoramos, y te beso, y me abrazas y nos necesitamos. Las esquirlas nos cortan, pero no como nuestras uñas y dientes. Te amo, nos vemos en nuestra nueva muerte.
Realmente no sé cual sea tu necedad, sí, ni siquiera yo. Llevo casi veinte años aquí dentro y con los dedos puedes contar las veces que me has hecho caso. Hoy la viste, sabes que mañana se va a una fiesta a la cual no iras por la escuela. La celas. Con una necedad increíble la quieres saber tuya. Con una necesidad increíble imploras que te ame. Un beso se alarga a la oreja, de ahí baja al cuello. La pasión aumenta gracias a la penumbra. En un momento tus dientes juegan con su piel, sobre ese lunar que te vuelve loco. La muerdes, ella gime y se retuerce, se estrecha contra ti. La muerdes, la marcas. Ella pierde la cabeza fácil, se excita con sencillez, lo sabes bien. ¿Crees que a un tipo le importará ese moretón en el cuello cuando la desnude y se la coja? Ja! No, no le importará, y tú te morirás de angustia en el salón de teoría, y querrás llamarle pero no lo harás y yo me irritaré de nuevo. Después me culparás por tu torpeza.. No me haces caso, pero me escuchas, he ahí el problema.
Read more...Tienes sueño pero no quieres dormir, no te puedes dormir ahora. No en el asiento incomodo del metro, no en un trayecto tan corto como este. Me lo dicen tus párpados a través del rabillo del ojo. Tus párpados luchando en contra de su propia voluntad... unos párpados que ahora pesan mucho más que tú... mucho más que el mundo que te rodea... como si las pestañas que los adornan fueran de plomo... o polos opuestos a las pestañitas de abajo (¿tienen nombre las pestañitas de debajo del ojo?)
Te debates entre dos mundos, en esa estrecha línea que te hace ser sin estar, confundirlo todo, mirar los andenes, y a los vagoneros, y la gente, y a mi, pero vin ver nada. Ahora intentas espabilarte. Cruzas las piernas o golpeas los vidrios para que sea tu propio cuerpo o el mismo viento o el ruido de los rieles quien te mantenga alerta. Yo, por mi parte, también trato de ayudarte (soy un profesional de la vigilia). Hago ruido con el libro, con el celular y el iPod, hago que la gente tropiece copntigo, para para que no caigas en los brazos de un Morfeo al que no has llamado.
Me hace gracia verte despertar a intervalos pequeños y reaccionar disimulando que nunca llegaste a dormirte cada vez que el metro se sacude o te meto un dedo imaginario en la oreja. Reaccionas como si no quisieras que nadie te viera dormir aunque sepas que nadie te está mirando, ni siquiera yo, que te miro sin que sepas que miro. Pero el sueño vence al fin, sin remedio. Te duermes y entonces te veo tan plácida que me contagias: Ahora yo también tengo ganas de dormir, o al menos de soñar lo mismo que tú, participar en tu trama. Así que me cambio de lugar, tiro mi mochila al suelo, me acoplo en el asiento del pasillo, a tu lado, y cierro los ojos y convierto mis manos extendidas en almohada, como rezándome la mejilla derecha y me duermo a la de tres. Cuando nos despertemos trataré de explicarte mis motivos, cariño.
Nota onírica: Esta entrada nunca existió. Lo soñó ella. Yo sólo me metí en su sueño para transcribirlo.
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